Intitulable.

La muerte está bajo la tierra que pisamos, fría, gélida, siniestra, cruel. Arranca días del calendario y los bota en un río sin rumbo alguno, las hojas se mojan, se deshacen, se desvanecen. Sonrisas del pasado, colección de colores que se alojarán a partir de ahora en la nostalgia... No se alcanzará a coronar el peón, la frialdad del metal, es inútil gritar al cielo tan lejano, tan distante, tan inmisericordioso... El tiro penal se queda suspendido en el aire y la tribuna enmudece, en su totalidad. Imposible desenredar las sensaciones que enmarañan al hígado y al corazón, segregación absurda de sentimientos... Proceso de toda la vida, todos nos iremos algún día, por qué algunos antes o después, el ser divino lo ha de saber, pero nosotros mortales lloramos, y lloraremos sin más.