Este espacio con tonos grises envuelve a ciertas palabras que se resisten ante la muerte. La lluvia cruel despierta nostalgias marchitas, hace germinar lo que en las entrañas del olvido se escondía.
Los personajes de cuentos buscan escondite, las ficciones resultan ser máscaras de celofán que arden ante el bullicio: voces sordas, sentimientos circulares, cánticos con arritmia, segundos que se extienden, dagas sobre la espalda. Todo se desordena.
Vacías las tazas, solo queda el sedimento del café con sus turbulencias y melancolías: lecturas que adivinan el pretérito imperfecto y cruel.
Las imágenes se velan, como a los fantasmas.
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Saludos.