Documento Sin Titulo.

Incierto.

2012-01-30T02:35:00.000-06:00

Los tonos grises del día caen bajo los últimos rayos sol, una sonrisa se asoma y lo deshace todo. Simple e inspirador modo de desbaratar las palabras armadas con anterioridad. La ilusión hormiguea sobre la piel y se respira algo que se escondía bajo la húmeda tierra, el incierto resurge como fantasma sobre el lago. Habrá que esperar para saber qué ocurrirá.

Bosque.

2012-01-13T00:50:00.000-06:00

El bosque se cubre del revoloteo de las alas de las aves que sobre las verdes ramas cantan al cielo que nunca alcanzarán... Las hojas muertas crujen en cada pisar, recuerdan que todo una vez sin vida se pulveriza... El lago refleja el interior de cada mirada, las mentiras y falsedades se hunden hasta hacerse lodo... La tranquilidad envolvente que nos recuerda la unidad que existe entre la naturaleza y nosotros... El bosquejo de colores de un poema yace sobre el verde y húmedo pasto, el sonido invisible mece las copas de los más altos árboles donde las nubes se integran al cuadro, donde se unen al tronco y a las raíces, donde se unen a nosotros.

Dolor.

2012-01-12T17:35:00.002-06:00

Su dolor había cesado tras la operación, el efecto de la anestesia pasó y despertó sintiéndose cansado pero bien. Parecía que la tempestad había quedado atrás, sin embargo al intentar pararse con sus dos pies le fue imposible, el dolor de la impotencia apareció al darse cuenta que por el resto de su vida ya no podría correr, tendría que caminar siempre con bastón.

Guajolote.

2012-01-10T00:56:00.007-06:00

Animal emplumado (por tanto ave), de fea naturaleza, con la cara rugosa y la mucosidad meciéndose por debajo de su pico. Sin embargo porta con orgullo sus plumas, se encoge de hombros y lanza un cloqueo... Animal prehispánico, por tradición sacrificado... ¿Quién extrañará su canto?. Aún así agoniza, espera su muerte para ir a alguna mesa, colgado pico abajo da sus últimos alazos, la sangre se le escurre lentamente y muere. Muere sin público ni ovación, muere para una cena de gala... Carnívoros que somos...

Sol.

2012-01-09T01:17:00.000-06:00

Son inicios de año y las palabras ya deben empezar a brotar, su holgazanería no la permitiré. Suena duro pero es justo, tanto ellas como yo lo sabemos. ... Hay circos nuevos, proyectos que pasan a primer plano, borradores que esperan su corrección, planos de pirámides que aún no existen... Se aglomeran cosas por hacer, se amontonan las ideas y se revuelven sentimientos... Y pese a todo un nuevo Sol se observa al horizonte, radiante, prometedor.

Sobre este blog y éste año.

2011-12-21T02:04:00.000-06:00

Dos mil once, año en que han ocurrido eventos que debido a su singularidad han dejado huellas importantes en mi ser. Por diversas razones este año ha sido importante, no por bueno ni por malo, tan sólo por importante.., pero la intención de estas letras no es hablar de lo que éste año ha dejado en mí o no, si no más bien se trata de un intento por homenajear a este sitio virtual que tan fiel me ha sido durante ya un tiempo considerable, pues en este año cumplió CINCO años de existencia, es decir que aproximadamente el 22.73% de mi vida me ha acompañado, ha compilado diversos pasajes de mi vida, hay guiños ocultos bajo cada frase que me hace rememorar el pasado, me revive sentimientos, y acentúa los cambios que he sufrido en mi escritura y personalidad a través del tiempo...
Por ser el primer lustro de éste Documento sin Título éste año quería escribir más posts que en cualquier año anterior, pero circunstancias no siempre relacionadas a la falta de inspiración me impidieron conseguir tal objetivo, por ello le dedico éste homenaje, porque en éste blog corren parte de mis suspiros y de mis llantos, porque en mis venas corre parte de este blog en cada palpitar, porque es un vínculo entre mi interior más interno y el exterior más recóndito, porque me ha permitido saber que existen lectores que se dan tiempo para leerme, porque me ha concedido saber que hay quien gusta de mis letras, porque me ha permitido crear cierta dialéctica con mis lectores...
..Porque me ha permitido conocer gente que aún no tengo la dicha de conocer pero que compartiendo letras en nuestros respectivos blogs hemos notado que también compartimos parte de nuestras almas: Rocío y sus soledades que me acompañan en los días más oscuros, Nadia Alejandra que nunca dice lo que dijo y que dice lo que ha dejado de decir, Anabel que distribuye sus versos en diversas formas pagando su vida con vida, Elena que enmudece los sentimientos con sus protestas, Alejandro y sus neurotransmisores que dan aviso oportuno del día a día, Torcuato que resume la vida en una minificción, Penélope y su fotografía poética, y muchos más que han aparecido y desaparecido, que he estimado sin conocer, personas que a kilómetros de distancia al leer sus comentarios los siento en la azotea de mi casa. Gracias a ellos. Disfruto tanto de ellos...
...Porque también me ha unido más con amigos que he conocido antes de leer sus letras: Nacho, Regina, Gaby, Mishi, Alaíde..., que sé que al leerme saben leer entrelíneas, que cuando los leo creo entender más de trasfondo. Qué disfruto tanto leerlos...
...Porque veo mis sombras y mis reflejos en cada una de sus comas, porque carece de letras fingidas, porque viaja por océanos sin pena, porque transporta mis pensamientos por el mar de palabras, porque se crece con mis versos, porque se viste con mis fotografías y dibujos, porque no me reclama aunque lo descuide...
... Porque me permite estar con vos que me lees, porque me permite desearte feliz fin de año, porque siempre está cuando vos está, por ello le quiero...

...por ello, felicidades blog. :)

Intitulable.

2011-12-15T23:27:00.000-06:00

La muerte está bajo la tierra que pisamos, fría, gélida, siniestra, cruel. Arranca días del calendario y los bota en un río sin rumbo alguno, las hojas se mojan, se deshacen, se desvanecen. Sonrisas del pasado, colección de colores que se alojarán a partir de ahora en la nostalgia... No se alcanzará a coronar el peón, la frialdad del metal, es inútil gritar al cielo tan lejano, tan distante, tan inmisericordioso... El tiro penal se queda suspendido en el aire y la tribuna enmudece, en su totalidad. Imposible desenredar las sensaciones que enmarañan al hígado y al corazón, segregación absurda de sentimientos... Proceso de toda la vida, todos nos iremos algún día, por qué algunos antes o después, el ser divino lo ha de saber, pero nosotros mortales lloramos, y lloraremos sin más.

Fugaz.

2011-11-30T20:27:00.000-06:00

Fugaz porque de repente la locura me ha invadido junto con este absurdo frío. Frío, mucho frío el que se filtra por las rendijas del alma. La tempestad sonríe de forma macabra y cruel, espera vernos caer en el precipicio de sombras, sombras que están bajo nuestros sangrientos corazones... Todo este escenario lúgubre es un antifaz de la aurora boreal que bajo la arena se oculta. Las sonrisas que transportan los pelícanos mientras el viento les sopla en sus alas me recuerdan aquellas tardes sepia en que la marea nos sorprendió por las plantas de nuestros pies, esas plantas que crecieron en forma de enredadera hasta llegar a las nubes donde los helicópteros no eran más que mosquitos y donde todo era más feliz. Tan tán, brinco y arrojo palabras, así nomás.

2011-11-23T16:49:00.000-06:00

Es momento de absorción. Ya caerán las letras, ya caerán.

Invernal.

2011-11-21T12:50:00.001-06:00

El invierno enfría los movimientos, cuartea sentimientos y abre el suelo con una gran grieta cuyo fondo es invisible... El boleto de ida sin la vuelta, melancólicas miradas que desordenan la tenue luz de la mañana son los luceros del camino infinito... La última intersección, el sabor agridulce del beso guardado en el bolsillo, los brazos envolventes que exhalan mucho más que bióxido de carbono... Olvidar, palabra complicada, el librero de recuerdos cada vez se extiende más, el tiempo borrará las huellas húmedas y al amanecer el mar se llevará consigo el canto de las sirenas que hizo perder a los marineros su rumbo en cierta ocasión...

Otoño fatal...

2011-10-18T10:01:00.001-05:00

Se caen las hojas de los árboles más fuertes, el silencio incómodo susurra al pasar el viento, se siente frío y el tren no pasa, se desgarra el sueño prometido, se revela la verdad que siempre existió... Caen voces como lágrimas, caen a la laguna de las penas, mientras que los cocodrilos de ilusiones hambrientos se asoman pecho tierra, amenazando, asechando nuestras almas... Se rompe el vaso que ya estaba medio vacío, y afloran proyectos que estaban tan solo dibujados en la mente, las palabras se amontonan en procesión y caminan ordenadamente para ocupar el lugar que les corresponde... Las cosas ocurren tal cual deben ocurrir, la fuerza mística pone orden otra vez, así ha sucedido, así sucede y así seguirá sucediendo...

Sombrío.

2011-10-07T16:18:00.001-05:00

Las palabras brotan del desconsuelo del suelo, las pisadas sobre la arena se borran al subir la tenue marea... Hay un ring de boxeo en la isla del olvido y se escuchan versos en los cánticos de las sirenas, sirenas que se ven cual si fueran delfines al horizonte... Pasan los rounds y no se sabe quien va ganando, las oportunidades caen en cada gota de sudor... Una cartera perdida, una dirección olvidada, indocumentado por la vida sin afán de correr ni de hacer un alto para pensar...Caminando al azar de los átomos, vacilante y medio vacío, después medio lleno, la media luna se convierte luna llena, luna que brilla y alumbra la superficie nocturna de su cuerpo,mientras las miradas se cruzan y se reflejan en el lago de esperanzas, lago en el cual los peces navegan espolvoreándose de burbujas buscando algún anzuelo para aferrarse a él, para salir de su realidad, para dejar de nadar.

Triplete.

2011-10-04T17:24:00.000-05:00

La cantidad de entradas que apenas escribí el mes pasado ya han sido igualadas en este mes. Extraña es la inspiración, las caprichosas musas parecen dejarse ver desnudas ante mi en estos días, y las palabras flotan con mayor suavidad que la habitual. Ya hay un triplete de textos en este joven octubre, ¿Será el viento otoñal?, ¡Oh! qué será,qué será, que se escucha a alguien susurrando por las alcobas...Se escuchan suspiros a causa de algún esfuerzo, sábanas que flotan en forma de fantasmas dejando descubiertos los cuerpos que descansan agotados mientras dejan a sus mentes soñar y volar... Vuelan los papalotes de muchos colores, se acercan al sol y lo tapan momentáneamente , la cuerda que unía a uno de ellos con la tierra se resbala de alguna mano que lo sostuviera y entonces se va, su sombra sobre el suelo cada vez se empequeñece más hasta desaparecer, en el cielo se pierde, en el azulado cielo se esconde, pero al hacerlo ha dibujado en algún niño una sonrisa. Se perdió un papalote y se ganó un sonrisa. Está bien, acepto el trato.

Sobre la cuerda.

2011-10-03T01:06:00.000-05:00

La cuerda amarrada entre dos postes de luz tiembla, se tambalea con el suave suspiro del viento, camino sobre ella con una sombrilla abierta a todo lo que da, es de noche y las adicciones del espíritu rondan entre las sombras. En cualquier instante se puede perder el equilibrio, en cualquier momento se quiebra la delgada membrana entre el más allá y el más acá... Sí, están transcurriendo esas horas, justo esas horas en que no hay más que lo que no está; horas en las qué los segundos se ven transcurrir a través de lentes convexos, son minutos en que el holograma de los sueños se confunde con la imagen fantasmagórica de la vida... El ser se inquieta, se aceleran los latidos rojos del corazón, los por qués se desvanecen como se desvanece el dibujo realizado sobre el vidrio empañado... Un paso más y la cuerda sigue temblando, aumento mi momento de inercia para no caer, los pensamientos siguen y siguen dando vueltas, provocan una fuerza centrífuga que apunta al centro del alma, allí se encuentran monstruos y espadachines dispuestos a militar para revolucionar la circulación de la sangre que ardiente viaja por venas y arterias... No, no se puede saber qué es real, la irrealidad suena ahora tan lógica y coherente que resulta imposible probar su inexistencia, no hay algoritmo que ayude a descifrarle, no hay palabras que expliquen lo que no se puede ver, no hay nada... Tan solo queda el seguir navegando sobre alguna balsa y dejarse ir a la deriva existencial, sobre la sustancia etérea del mundo... No queda más, se acaban las contradicciones y se agotan las explicaciones. El viento ha dejado de soplar y aún nadie se ha caído de la cuerda floja, pero es que ya no hay cuerda, pero es que ya no hay sombrilla, y al parecer en la nada ya no hay nadie que caiga.

Octubre.

2011-10-02T01:17:00.000-05:00

Octaedro, octagonal, Octavio, octeto, octante, octópodo, octogenario, octosílabo, Octubre... El octavo mes del calendario romano empieza, el año otra vez pinta canas, y la superficialidad de días pasados va quedando enterrada por el polvo que se alza con el caminar diario... Otoño que sopla con suavidad las hojas que poco a poco caen por el peso de su propia sabiduría. Los arboles se mecen y las lloviznas de emociones se transportan sobre las nubes voladoras que suavizan la atmósfera... Quedan pocas palabras cuya raíz se encuentre íntegra, el subsuelo húmedo recuerda aquellas noches agitadas en que la arcilla se moldeaba con el puro vapor producido a causa del calor humano, las sonrisas enverdecen los tallos de las plantas, y la planta nuclear de sentimientos se encuentra ardiente a punto de estallar... La caldera de miradas se cuece a fuego lento, y el viento sigue recorriendo con suavidad las mejillas de las calles, es octubre dos, no se olvida... Décimo mes del año en curso que inicia, que transcurre...

La silla.

2011-09-10T22:25:00.000-05:00

Acabó la tempestad en un terremoto, las causas y las consecuencias ahora son escombros… La gente del poder quería arrancar la verdad, descubrir lo que ellos jamás podrían saber, pero la libertad es una fuerza que supera las inclemencias físicas y el umbral del dolor se convierte en una espiral. Él supo ser libre, supo no someterse, ellos en cambio olvidaron su decencia al castigar y traicionar a la razón. Él iba a morir de todas formas por la tormenta física que se le atizó, el terremoto arrancó la vida de todos, solo quedó la silla del interrogatorio y la libertad. Antes de partir él supo que venció.

El libro. (Primera Mención septiembre 2011 www.minificciones.com.ar )

2011-09-04T23:22:00.000-05:00

La realidad y las páginas que iba leyendo se entrelazaban de tal modo que eran indistinguibles. El circo ocupó la pequeña recámara de Juanito, y su enfermedad pasó a ser parte de la novela cuyas últimas páginas aún no podrían ser conocidas. Así creció su esperanza, así sobrevivió más de lo que todos los doctores habían diagnosticado. Mini-ficción ganadora de una primera mención en septiembre 2011 en minificciones.com.ar

Mar y nAda...

2011-08-15T10:00:00.000-05:00

El mar se ha convertido en un rompecabezas, en un crucigrama que esconde palabras y términos médicos... Las sirenas se asoman bajo la tenue luz de la luna, y aunque los tiempos son bélicos, los versos y las nubes de algodón siguen flotando a través del cielo y se consumen con el fuego fatuo de las pupilas lejanas...¡Oh lejanía tan extraña!, parece adherir más los pensamientos con la glucosa y el holograma del ayer pareciera palpable, sentible, amable, querible... El ancho del horizonte se adelgaza y se agranda, las promesas y asuntos pendientes se cuelgan del calendario, y así los días transcurren sin conocer a ciencia cierta su dirección, ni su intención. Intenciones futuras: la luz intermitente que ilumina las orillas del muelle, hay fronteras que se alzan cual murallas y el deseo se manifiesta atravesando paredes titánicas, rompiendo cadenas y liberándose entre sueños de la esclava realidad... Ni pensar, ni decir, se acaban las palabras, pues faltan caricias y murmullos que apenas se escuchen, que tan solo en la cercanía total se puedan percibir...

Equilibrio...

2011-08-05T18:45:00.000-05:00

Caminando sobre la franja amarilla de la banqueta, sin caer, sin temblar, algún suspiro se escapa en lugar de la exhalación natural... Y las ardientes miradas se reflejan junto con las luces de las embarcaciones, tiemblan sobre el mar, inhalaciones profundas que no pretenden olvidar... Sin embargo no hay marea alta, las banderas del querer ondean armónicamente y la lejanía se ve de cerca mientras que lo que fue cercano se aleja...

El asfalto no tiembla, las calles callan y los faroles alumbran...

Sin título VII.

2011-07-31T00:15:00.002-05:00

Se ha caído la nube del verano, ha caído en una lluvia cruel e intensa... La brisa deja su fragancia y envuelve en nostalgia los ayeres recientes...Las sonrisas,las miradas, los paseos, su piel, se queda todo en las fotografías sepia, en los aromas, en el recuerdo. Imborrables días que ya se extrañan...

Carrusel.

2011-07-11T01:43:00.000-05:00

El pensamiento carrusel ejerce su fuerza de coriolis sobre las palabras que quieren huir por la tangente de la corteza cerebral... Calor y humedad, suficiente para empañar algunas ideas, suficiente para confundir el corazón con la cabeza... Pasan horas, segundos en espiral, sin dudar y sin querer... Las falsedades se ocultan bajo las lluviosas nubes que temen caer a cántaros, sin embargo las verdades florecen en las macetas que los rincones bien alumbrados alojan y procuran... La infancia que en todos aguarda gime, suspira y susurra las acciones que se deben llevar a cabo, la diversión simple, la sencillez...Resulta tan...

...tan fácil ser feliz.

Ve, era, no.

2011-07-10T14:05:00.001-05:00

Tanto calor que las palabras se evaporan, sequía en este blog debido a la repartición de tiempos: siempre sale perjudicado el más débil... Los átomos se ven bombardeados por versos y éstos se desvían a rincones inéditos, a lugares donde jamás pensaron estar, llegan a las miradas candentes del verano y se columpian en el vaivén del deseo... ¡Suave la brisa que mece las palabras!, las balas se escuchan a lo lejos pero el rugir del océano dice que todo estará bien...

Basta...

2011-06-30T00:12:00.000-05:00

A,B,C,D,E,F,G.... ¡Basta!, no voy a parar, ya no tengo dudas... Momento, suspiro al pozo, monedas al fondo, centellean ilusiones, promesas, tiempo futuro... Todo gira y gira, acuarela multicolor, palabras más, palabras menos, cada vez más viejos... Calendario deshojándose, oleantes miradas, el columpio de emociones... Y se repite, el carrusel da vueltas una y otra vez... W,X,Y,Z.... ¡A!

Sin título VI.

2011-06-27T13:38:00.004-05:00

Un respiro para deshacer los nudos de la fatalidad, sin importar el destino, final inevitable, se acerca, morirá la agonía, arderá el sol sobre el mar... Un pie en la arena y otro en el asfalto, una mirada hacia el horizonte y la otra hacia el túnel... Dividido en varios pensamientos, el barco con rumbo incierto, pero ya aparcará, ya llegará a algún puerto...

Por el túnel.

2011-06-17T01:48:00.000-05:00

Fue un encuentro casual, desde que ella murió Miguel sólo podía verla en sus sueños y nunca quería despertar para estar sin ella. Sin embargo aquella vez Miguel la encontró caminando en sentido contrario por el oscuro túnel, no lo podía creer, intercambiaron miradas como la primera vez en que se vieron, y él se aseguró de que era ella, un poco más joven, un poco más fría, un poco más bella. Al final del túnel apareció la luz y sus manos se entrelazaron desvaneciéndose en la claridad.

Nota deportiva.

2011-05-29T14:24:00.000-05:00

La falta de emoción deportiva ha llevado a crear nuevas disciplinas competitivas, el día de ayer en la primer edición de los Juegos Olimpicoides en la prueba de 110 metros con vallas y tiro penal, han clasificado para la final el canguro Ringo representante de Australia y Usain Bolt de Jamaica, aunque cabe destacar que ambos casi fallan el penal, que de haber ocurrido así hubieran sido eliminados por sus rivales más lentos pero con mejor puntería.

El presente.

2011-05-24T22:02:00.001-05:00

Olvidó en la barra del bar su segundo vaso al escuchar aquella voz que en algún ayer le incitara a perder la razón para estallar en ardiente pasión. Se miraron a los ojos, él de pie, ella sentada; sabiéndose ajenos, sabiendo que ya no eran vampiros sedientos buscándose entre las sombras, cada uno con su sangre restringida a sus propias venas, dándose cuenta de que el espejo interior ya no carecía del reflejo de la tristeza que su vampírico amor con su misticismo siempre había logrado impedir. Así la roja y ardiente sangre fluyendo por las arterias de la noche les mostró las cenizas del presente, el perfume del recuerdo imborrable. Ahora, separados los dos, reflejan con sus almas dos sepulcros, distantes pero sin poder alejarse, fríos y metálicos, desangrados y solos.

Sin título V.

2011-05-21T02:22:00.001-05:00

El tiempo se encoge y no le cabe mucho...Hay que jugar con inteligencia, contar, medir, prever para actuar. Puede complicarse si no se toman las decisiones correctas, un solo giro distinto bastará para desencadenar un efecto mariposa, un caos... Las enfermedades esperan al pie del cañón, las palabras ya pronunciadas vuelven, la sentencia final en algún lugar está ya escrita, pero es desconocido su escondite, así que nos da igual...

Horas.

2011-05-11T00:53:00.000-05:00

Las horas se escurren de entre los dedos, se van por la coladera del pasado y se convierten en irrecuperables. Tiempo, necesito pensar, malditos segundos no dejan de transcurrir, indiferentes a nosotros, fríos y crueles. Las huellas pasadas son la memoria que hace constar que existimos en un ayer... Y no hay orden en nuestras vidas, unos mueren, otros nacen, unos ríen, otros lloran, y pasan más horas... Algunas veces esa muerte de tiempo, resulta un dejar de respirar instantáneo, resulta una muerte dulce, pero esas muertes se han evaporado en este mayo de sol impetuoso... Queda esperanza, y morirá al último, al menos eso dicen.

Tratado de paz.

2011-04-28T00:35:00.002-05:00

Falta razón para complicarse la de por sí compleja existencia con detalles flotantes, la realidad es esto, y aunque no fuera ni aquello la realidad está, al menos de algún modo, y punto. Punto y seguido, hay eventos dependientes e independientes, las semillas de las causas varían según el fruto (o al revés), no todo cabe en nuestras manos, no tenemos manos tan grandes. ¡Ah!, los problemas, tan problemáticos, nos ahogan, nos intentan ahorcar y enloquecer, pero nosotros somos ellos, y ellos nosotros, sin embargo tenemos la posición vencedora, ellos sin nosotros no podrían existir, pero nosotros sin ellos sí... Puntos suspensivos porque no hay motivos para frenarse, no hay por qué detenerse, no hay necesidad de crear guerrillas entre nuestros días y nuestras sombras, no hay pretexto lo suficiente fuerte como para crear una guerra nuclear entre nuestro ser y nuestro entorno. Necesitamos paz, punto final.

Frágil.

2011-04-27T10:09:00.003-05:00

La llovizna de calor ha quedado atrás, con las sonrisas parpadeantes que en cada cerrar de ojos se transportaban de mi mano corriendo por la orilla del mar... El viento suaviza las penas y se las lleva al rincón invisible...Este existir se suspende en una burbuja y se revienta al primer rayo de sol, frágil, palabra delicada que denota debilidad.

Breve...

2011-04-26T00:02:00.001-05:00

La realidad es ese espejismo que nos dice que estamos vivos... Abril es y casi se me pasa de largo, vuelan los días junto a las gaviotas que añoran un futuro mejor. Las letras se mecen en el columpio del mar, mientras que el sol descubre que no tiene sombra y entonces llora, nos quema con su llanto... Abril transcurre, breve.

Colores.

2011-03-21T01:51:00.000-06:00

Justo ya las últimas horas del invierno desalojan el aire, la luna fría se nubla un poco, las noches de invierno ceden paso a los días primaverales. Los cánticos de aves vibran por los troncos que enverdecen, el pasto sonríe. El blanco & negro da paso al multicolor. Todo parece calentarse, la vida parece radiar.

Espejo.

2011-03-06T00:21:00.003-06:00

El espejo refleja una vida que va más allá de nuestros cinco sentidos, una vida simétrica y simultanea, una vida incomprensible... El paralelismo que provoca la reflexión de la luz genera otro mundo, quieto en nuestra ausencia... Ese reflejo que nos permite ver nuestros propios ojos, ver aquello con lo que vemos lo demás, mirarnos como otra persona pero con la izquierda a la derecha y viceversa... Nuestra imagen viva que nada en los mares de la existencia humana, la imagen que solo en la mente se aloja, esa imagen el frío cristal nos muestra tras su telón... El reflejo de la imagen física, tal cual no somos.

Lago.

2011-02-28T22:53:00.004-06:00

Las letras caen una a una desde la punta de algún suspiro. Caen al lago, sus ondas circulares se propagan sobre la superficialidad traslúcida. Barren algunas hojas muertas, arrastran adjetivos, superponen palabras formando prosa. Flotan acentos que olvidaron al corazon, se inundan las piedras brillantes, fondo profundo el del ayer... Los reflejos tiritan desde sus entrañas, la montaña se duplica, el cielo se divide... El soplo suave del aire frío traslada el eco de lo que ya se dijo, de lo que se dice, de lo que se dirá...

Sin título IV.

2011-02-13T02:10:00.006-06:00

Algunas veces por más que se intente, se busque, se insista, no llegan las letras, aunque la necesidad de verter palabras aterre nuestro ser, nada... Tan simple y fugaz, cual noche de insomnio, llega todo, todo se precipita cual tormenta tropical, salvaje, repentino... Y los pensamientos deslizándose sobre el tobogán infinito de toda nuestra existencia. Las paredes desaparecen, se queman las fronteras, y se respira el recuerdo, el futuro, se siente el presente... Asuntos intratables por la luz, la noche les da cobijo, se tiran sobre el piso los pergaminos de nuestros días y con los ojos que miran mejor cerrados se da lectura a lo ilegible, se entiende y razona profundamente el por qué... Se pierden las cadenas, los muros más altivos se convierten en mazapán... Se combina el estado de sueño con el viviente, la capital de la existencia sale cual violenta flor creciendo desde las entrañas, desde el profundo espíritu que tantas veces se nos duerme, ese que tantas veces se reprime.

Sin título III.

2011-02-13T00:30:00.007-06:00

Yo que quería escribir más que nunca, he perdido la mirada de las musas, me perdido en la inmensidad, en la inmensa nada... Yo que pensé que podría escribir mejor, me enredé en las palabras espinosas, me he lastimado, me he cortado ... El tiempo, palabra delicada que siempre se escapa, los días del calendario se desvanecen sin prisa pero seguros... El tren pasa una o dos veces al día, desde afuera siempre, tan solo el viento que su velocidad deja sobre mi rostro, y nada más, dejando al quizás germinando de entre los pensamientos otra vez... Se escuchan algunas trompetas, un piano invisible dibuja soledad... Y todo se queda sin título, sin etiquetas ni letras, entre la existencia e inexistencia, la naturaleza muerta y la muerte viviente.

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2011-01-27T10:29:00.007-06:00

Un instante puede dejarnos ver la realidad, al segundo la realidad puede cambiar... Las nueces se abren de un soplo y las hojas de los árboles no caen... Cada uno en su burbuja, entre sus paredes de cristal... La verdad es mentira y la guerra es paz, la prisa parece tener todo el tiempo del mundo y la muerte parece ser un deseo viviente... Un poderoso sol alcanza a calentar ligeramente algunos pensamientos, los alienta y les dice que pueden renacer... Hay tantos sentimientos guardados, tantas buenas intenciones, tantos sueños... La luna sugiere dejar de navegar por los sueños oceánicos, empezar a respirar y vestirse de éstos... Ya son días donde el tiempo busca ya soledad, la cordura mental, la sensatez ... No se trata de la sociedad, ni del clima, no hay culpas ajenas, no obstáculos invencibles, no segundos ni terceros. Sólo uno.

Tardanza.

2011-01-17T10:59:00.008-06:00

Mucha tardanza para empezar a escribir en este año, pero la cautela se antoja para pensar mejor las cosas... Navegar sobre océanos desconocidos pero sin temor alguno, dispuestos a ser empapados por olas colosales, con el atrevimiento puesto sobre el rompe-vientos, la mirada profunda del mar reflejando nuestro espíritu... La luna y el sol conjugando verbos para regalarnos versos, la promesa del ayer bajo los arrecifes, las ideas al ritmo de las olas... Ser uno mismo con el todo, ser parte del todo, vivir en conjunto con nuestro entorno, sonreír, sentirse bien, raspar los objetivos y devorárselos, llegar a la tierra prometida y vivir allí, no hace falta más, nada más.

Transición de año.

2010-12-31T20:38:00.007-06:00

Un final casi siempre se encadena a un principio, y viceversa... Conforme varian los ojos cambian las maneras de percibir un nuevo año, y por tanto los sentimientos que se forman a su alrededor... El testimonio de que el tiempo sigue pasando, la mirada retrospectiva de los últimos trescientos sesenta y cinco días anteriores, el cajón del olvido esperando devorarse algo... La revoltura de sensaciones atacando con fuerza cada rincón del cuerpo, los estremecimientos recorriendo de manera fría y rápida la espina dorsal, el perfume del ayer, la añoranza de un futuro prometedor... El borrón del pizarrón, la búsqueda de la reinvindicación, replanteamientos sobre nuestro existir en la faz de este planeta... La vida sigue.

Convicción.

2010-12-30T10:17:00.002-06:00

Vuelven a converger las ideas,sentimientos y tiempos...Maldito tiempo, ¡cómo vuela!, majestuoso sin dudas, y el sol cambiará de cara otra vez, las máscaras se queman y las manos se entrelazan... La luna de papel crepe sobre los árboles de fantasía suspira con cierto alivio, ella seguirá ahí, nuestra piel se cae y se extiende sobre la arena de la playa donde periódicamente las olas llegan a mojar las palabras.. Y la lejanía se acrecenta con el frío, o más bien, el frío se acrecenta con la lejanía... Hablamos diferentes idiomas, pero las miradas bastan, no hace falta más lenguaje que el corporal, otro jugo de naranja se queda en la barra y las sombras de un año se empiezan a esfumar... Convicción, palabra fuerte, quiero convencerme.

Revoltura V

2010-12-15T00:53:00.003-06:00

Hoy un velo de insensatez invade la atmósfera, diáfano permite algo de luz, pero turbias son las imágenes tras él... Hoy el frío se acentúa un poco más y se mezcla con el humo de las cenizas que pretenden arder otra vez, la niebla y el humo abrigan los cuerpos que transitan por las aceras de cristal... El destino se quiere escabullir entre las búrbujas de sangre que los corazones bombean sobre la ardiente tierra, y las palabras se dan de azotones con los gruesos y firmes robles del bosque de la razón... Se acaba todo, el año, sus meses, las horas, los segundos, los terceros...

Prohibición.

2010-12-07T23:57:00.004-06:00

La inhibición se oculta bajo los guantes de lana púrpuras de sus cálidas manos, mientras las penas mueren a pisotones de las sombras que poco a poco oscurecen más... El silencio de las alas que aún no despegan sugieren una breve mirada, prohibida y que incita, el juego inicia, los cristales de los cascos que protegen del smog provocan un incendio entre las palabras que de una boca a otra entran y salen, que salen y entran de la otra a la una... Y las revoluciones del reloj incrementan, las mentiras nublan el cielo, pero la verdad se precipita en llovizna, en aire fresco, en la humedad que se palpa... Los versos se murmuran al exhalar bióxido de carbono, las ganas aumentan, pero todo se guarda en la cartera, junto a las fotos del ayer, se guarda todo para un después...

Licuado.

2010-12-05T22:29:00.005-06:00

Las ideas dan vueltas en la licuadora de la mente... Se sabe el paradero al que hay que llegar y sin embargo hay muchas esquinas donde las palabras suben y bajan dejando en un desorden total los asientos del pensamiento... Las flores crecen y dejan caer frutos extraños, con figuras y colores inéditos, la cosecha resulta díficil y se siembra más incertidumbre en los campos de la razón... No se sabe bien que hacer ni que decir, se navega entre tierra erosionada, las áridas verdades queman la ilusión y el ilógico futuro duerme sobre una hamaca de papel... Como pájaro con alas heridas al querer volar, se logran tan solo unos brincos, se consiguen tan solo unos metros hacia adelante, sobre la horizontal, nada en la vertical...

Natural.

2010-12-02T22:06:00.003-06:00

La naturaleza habla y ruge con fuerza mística, arroja sus hojas y el pasto crece sobre nuestras espaldas... El viento mece de un lado a otro el aroma de las palabras que se dijeron en voz baja y que quedaron suspendidas por un instante para ser saboreadas... Las máscaras caen y se las traga la húmeda tierra, la metamórfosis de sentimientos hace romper al capullo de las miradas, y entonces se rompen las barreras para volar sobre los verdes montes que se dibujan al horizonte... Después los nudos en la piel, las flores giran hacia el sol, las nubes revolotean cual borregos en el cielo, el ronroneo de las venas, corazón en mano, alta presión sistólica emana vibraciones que plasman versos en las páginas blancas de alguna libreta abandonada... Ahora el pacto entre la tierra y el cielo se cierra con un apretón, con una mirada lejana, con un adiós.

De orgullo...

2010-11-26T10:14:00.000-06:00

Existen ciertas cosas que tienen fuerza inexplicable, inadvertida, que salen de repente de la oscuridad, el orgullo es una de ellas... No es una fuerza constante, ni presente en todo momento, pero es sensible a las heridas, cuando lo aterrizan, cuando el velo de alquitrán cae de las pupilas para mostrar que no estas siendo quien quieres o quien dices ser, en ese momento, desde las entrañas surge una hervidera de sensaciones que son capaces de impulsar a un hombre a lugares insospechados, algunas veces para bien, otras veces tan solo no... Y de dónde surge, de algún manantial espiritual quizá, de la búsqueda del ser, de la identidad, de saberse existente y capaz de mover al mundo, de quererse sentirse con vida, del vivir... Aunque tal vez sólo sea por la necesidad de enorgullecerse de sí mismo, de estar bien con uno, de cumplirse...

No vi embre.

2010-11-24T22:14:00.005-06:00

El otoño ya cayó tal como las hojas que él mismo tiró, se ha ido con el viento y lo ha desplazado ya el invierno con su prisa, con su frío, con sus propias horas, con sus propias risas... Se aceleró con el silencio y nos ha arrancado el aliento, perdí algunos versos, se escaparon algunos besos, se esfumaron un par de recuerdos...
El año envejece, se muere, ráfaga de minutos incontrolables e incontenibles... Mucho por hacer, mucho por pensar, mucho aún por delante y por detrás...

Ofrenda.

2010-11-02T00:25:00.007-06:00

La atmósfera naranja mece las flamas de las velas y se percibe un aroma que recuerda algunos ayeres que bajo la tierra fría ahora yacen... Entre sombras, destellos de luz se filtran y se refractan a través de los vasos con agua, se ven pálidos los colores del arcoiris... Las flores de los antepasados perfuman los pasos de los huesos etéreos, la caña, el vino, el amor al pretérito, la nostalgia a flor de piel... Las fotos amarillentas parecen tener movimiento interno, mientras que los alimentos y bebidas adquieren un ingrediente esotérico convirtiéndose incomestibles para los vivos... Las densidad del aire aumenta y se percibe movimiento invisible, los estremecimientos sacuden todo nuestro ser de poco a poco,de pies a nuca con frialdad, se sienten respiraciones a nuestras espaldas, de entre las oscuras formas, en la niebla mental, y es entonces cuando sentimos, cuando sabemos que desde algún lugar la ofrenda ha sido recibida.

Plasticidad.

2010-10-31T01:31:00.009-05:00

"Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo ser lo que no son." (Cortázar)

Se sientan elegantes, limpios, planchados, perfumados... Rien a término medio, pues deben reflejar felicidad y desbordarla en carcajadas resulta vulgar... La copa tomada levantando el meñique, los sorbos intermedios, las mordidas medianas, ni con pena ni vergüenza... Zapatos o zapatillas brillantes, algún brillante sobre su cuerpo, que si cual o tal marca, márcame por favor... La servilleta discreta, la política en la boca, la moda bajo la manga, la combinación perfecta... Una pintura que pareciera alguna mancha del bebo si tiene alguna firma conocida resulta ser el reflejo profundo de un alma inquieta que logra impactar directo al espiritú (el arte como si fuera una cadena de oro, aunque hay quienes ni fingen querer comprar tal cadena)... El estrés del trajín diario, la preocupación infundada, la superficialidad del buen vivir, la imágen tras el espejo, la importancia del pensamiento ajeno... Pintarse letreros y ser respetado por todos, linealidad en el comportamiento, seguir las normas de la sociedad, seguir la multitud, seguir a la manada..... ¿Y qué hay de lo que no se ve, de lo que no está en nuestras manos,de lo invisible, del alimento del alma, de la belleza interna, de todo lo que es diferente a todo esto? (¿Qué hay de uno mismo?).

Como diría Rubén Blades : "Recuerda que el plástico se derrite si le da de lleno el sol".

Pasajeros.

2010-10-19T22:36:00.004-05:00

El cansancio, el pasamanos, el ronroneo del autobús, el parpadeo, el reojo, poco a poco, las ideas, vienen y van, se columpian, se resbalan las miradas, codo a codo. El desconocimiento se presenta, entre sueños, entre topes, se empañan las pupilas, disimulos, máscaras, cortinas, se viaja en la misma ráfaga de ideas, en el mismo tiempo, en el mismo espacio, las lágrimas son víctimas de los limpiaparabrisas, se coincide, viajando juntos en un todo, con la misma velocidad, otra vez las miradas se intercambian, sugieren, incitan, una parada, nadie baja, otra parada y baja ella, él sigue su viaje,hacia otra parada, más solo.

Agua.

2010-10-15T23:53:00.004-05:00

A grandes rasgos la superficie de nuestro planeta es más agua que nada.
A grandes rasgos nosotros somos más agua que nada.
A grandes rasgos sin agua morimos, sin agua no hay vida.
A grandes rasgos ¿Se necesitan más razones para cuidar el agua?

Blog Action Day

Confieso que...

2010-10-14T18:22:00.000-05:00

Qué bien sería ser como Ricardo Neftali Reyes... Viajar con el vaiven del mundo con la inspiración simple a flor de piel, dejarse llevar por el amor y renacer con la humanidad... Llevar siempre al pais que te vio nacer en el corazón, coleccionar caracoles de diversas aguas que al mundo bañan, tener versos bajo la capa...De mascota quizá un cordero o una marmota... Qué bien sería darse cuenta del verdadero poder de las palabras, la buena palabra, que todo y que nada... Qué bien sería ser un omnívoro de sentimientos, un poeta íntegro, amar al amor... A los lectores lejanos anhelar... Dejarse perder entre desconocidos para que de pronto recojan lo nuestro de la calle, de las hojas muertas, de la arena del mar... Qué bien sería tener una vida hecha de todas las vidas, qué bien sería ser como un tal Pablo Neruda...

Subida.

2010-10-11T22:53:00.004-05:00

Los huesos vacilan bajo el esfuerzo muscular, el cansancio, sudor y arenales, piedras rojizas,subir al zig-zag, los pies pesados que se hunden, buscando algún piso firme, al tanteo, al hambre. Vértigo,altura, respiración escasa, por las huellas del pasado caminando, escalando dentro y fuera de uno mismo. Largas horas, muchas horas, inmensidad total y parcial, el silencio grita, las caídas sonrien... ¿Y para qué?,para llegar al pico del águila, estar en la cima.

Septiembre 2010.

2010-09-30T22:41:00.006-05:00

Entre vientos y huracanes, lluvias de sentimientos, inundaciones de palabras, turbulento mes, el verano da paso al otoño y las hojas caen... Se mojaron los papeles que hospedaban a las firmas de las risas que el viento se llevó. Los cristales caen y se convierten en arena, canto de arena y de sirenas... Tras la tempestad, calma, tranquilidad parcial, se despejan las oscuras nubes, inicia una búsqueda de estilo, perfección de técnicas, hay que saber más, leer más, escribir más...
Se acaban ya tres cuartas partes de este año bicentenárico, recuerdos memorables de batallas pasadas, condecoraciones de celofán, y leyendas mitológicas que su testimonio enterrado brilla más que la propia luz de algunos espléndidos vivos. Atmósfera patriótica se respira, quizá no justificada, quizá exagerada, sin embargo es bueno saber que el orgullo por la tierra bajo nuestros pies, el amor a nuestra tierra, florece y crece, aunque sea por fiesta, por lo que sea, conciencia falta pero esa ya vendrá, espero llegue y resplandezca cual jade prehispánico...
La carrera del tiempo por el camino espinoso, entre los cerros verdes, sobre el templo del sol, es suave y feliz...

Revoltura III.

2010-09-26T00:13:00.000-05:00

Girando alrededor de pensamientos que vuelven y se revuelven con el viento presente, un espacio en blanco queda entre la lluvia de estos días. Lo mismo da, dicen que todo da igual, pero no. Y si, o no, quizá sea la verdad oculta y ya. Sin orden, ayer pensé, ahora aquí bajo este cielo, sobre este infierno. Como un tonto, como un loco, como un vivo, como un muerto, como vegetales frescos... Espirales, parábolas, curvas desenfrenadas en la llanura mental. ¿Y a todo esto qué? y a lo demás nada de nada... Voy y no voy, absurdo y lógico, palabras que se estrellan en las ventanas del jardín, las flores se mecen con el aire desairado y el sol quiere renunciar. La verdad es tan falsa que ya no sé que creer, ni que escribir. Me limito a esto, irreductible en lo que nada y todo se intersectan.

Espera.

2010-09-11T15:25:00.000-05:00

Él se sienta sobre sus pensamientos intentando escribir alguna palabra para que ella la deguste al leer, no quiere inventar palabras ni improvisarlas, le gustaría poder ser suave y violento como el mar, poder escribir sobre el holograma de sus sonrisas y arrancarle un par. Él detesta ver el caminar del reloj, pero sabe vivir con éste y a su ritmo, sabe esperar cuando debe hacerlo, no desespera en su espera, el esperará...

Pausa.

2010-08-31T18:30:00.006-05:00

Me invade muchas veces la sed de escribir, algunas ocasiones sin tener al menos un vaso de palabras próximo y en otros casos aún teniendo palabras cercanas mi sed se torna insaciable... Una ráfaga se desata, se precipita junto con los estrepitosos truenos que hacen temblar las montañas desde lo más profundo de su naturaleza... El cielo está abierto a las posibilidades, se nubla, llueve y se despeja como incógnita, el viento se columpia sobre mi cabeza y juega con mis ideas... Algún perfume de la sombra invisible pasa y se aleja, me deja pensando y vacilando entre sentimientos que nunca existieran... Las inconclusas cosas de la vida se concluyen a escondidas, bajo los arbustos sin dar factura, y así los pasos de mis pies siguen por la vereda que los faroles de la incertidumbre alumbran... Las horas se desesperan de ser horas y el tiempo sigue implacable, despiadado... Por tanto, una pausa:----------------------------, el tiempo no se detiene, pero me detengo yo, así entonces escribo para vencerle y sostener sobre el cimiento de estas letras, por indefinido tiempo, lo que tan solo un instante pudo ser.

Un leve.

2010-08-26T23:47:00.005-05:00

Resulta un tanto íronico que en tiempos de tanta lluvia en el valle de mis palabras haya sequía, las regaderas de inspiración no se activan ante el humo que genera el corto circuito de mi mente. Apenas a estas horas en que bajo el amparo de la cobija de la luna, de una taza de café, con el canto coral de los grillos y tras leer a Mario y a Pablo, apenas son horas en que tras tantos fallidos intentos mis dedos teclean con cierta convicción las letras que se consiguieron entrecruzar en los laberintos de mis pensamientos. Han sido tiempos tranquilos, con poca adrenalina que impulse locas frases y desate los nudos de mi inspiración, sin embargo la brisa de repente sacude la sequía aparente, el polvo se disipa un poco, un leve.

Del reloj.

2010-08-09T00:40:00.006-05:00

Existen ciertas horas sin prisa que nos alborotan intravenosamente, la sangre transporta la locura hasta las neuronas y las palabras que se respiran se mezclan con la parte más intrínseca a nuestro ser. Siempre hay algo inexplicable por más atención y cautela que vaciemos en nuestro espacio, externo o interno da igual, misterio absoluto nos encierra en una burbuja de realidad incierta. La delgada cámara que nos separa del mundo que no podemos percibir resulta irrompible mientras el corazón late casi a cada segundo, mientras nuestros sentidos sugieran verdades que crecen con el pasto verde que crece silvestre. El rocío que permanece cuando el sol se asoma para presentar un nuevo día contiene la frontera de un sueño vivido y un despertar de entre sueños. Sin embargo esa incertidumbre que vive sobre nuestra espina dorsal nos mantiene vivos, cuando la flor de la duda se marchite y cuando en la novela de nuestros días no tenga páginas por escribir a falta de emociones, ese día nacerán las ansias por esperar el final...

... Y entonces el reloj dejará de marcar sus horas, nuestra locurá cesará, las golondrinas emigrarán, el cielo se teñirá de gris, la distancia será el olvido,la noche será perpetua y sin placer, se acabarán los vicios de mi piel y de este mundo me podré desprender...

In memorium : Roberto Cantoral.

10/06/10 02:28 AM

2010-08-07T17:05:00.002-05:00

La caldera de emociones hierve sobre el fuego ardiente que las imágenes paganas encienden, mucho calor se genera evaporando palabras que no se alcanzaron nunca a pronunciar. La noche es clara hacia el horizonte, pero el trayecto hacia la luna es incierto y lleno de agujeros. Ya se calma la marea, el viento sobre el muelle sopla inspirador aunque él mismo muera de calor. Siempre está la sabiduría del mar susurrando en frecuencias que sólo algunos en algún momento logran escuchar, en el silencio intempestivo de las ideas que buscan un nido, pájaros vuelan sobre las nubes que se generan por la ausencia de demencia, no hacen falta pasaportes, no hay cadenas, ni condenas. Sin acceso denegado, la radiación del Sol calienta la tierra bajo las plantas, mis pies flotan llevando los versos fallidos y ahora no sé como hacer para terminar este escrito, quizá lo haga con un punto que no sea un punto final . . .

Claridad.

2010-08-03T18:57:00.004-05:00

El bienaventurado aire que se respira cuando uno se está asfixiando llega con el recuerdo de lo que alguna vez existió. El horizonte recostado bajo el sol se arranca su máscara mostrando el infinito frente a nuestras miradas. Las posibilidades se revelan desnudas y claras junto a los arrecifes del tiempo... Y yo que pensaba que el ayer de los ayeres estaba sepultado... La nada es lo único que se desvanece con el tiempo, pero todo lo demás deja tierra firme para que crezca alguna flor que se erguirá con sus pétalos en alto, y que a pesar del pasado mortal de sus raíces dará lugar y espacio a algún fruto del que nuestra alma se pueda alimentar en cierto presente fugaz, quizás en un próximo futuro.

Paz y baile.

2010-07-28T00:24:00.006-05:00

Cerca del río y del mar, un saxofón acompaña a las notas del viento bajo una luna que a media luz indica que es de noche, calor en cada acorde y la percusión al ritmo de algunas caderas que matan con pasión. El reflejo de la luna convierte un parque en una pista de baile, las sonrisas desfilan y algunas miradas ardientes sugieren perder la cabeza bajo la luz de las estrellas. Muchas voces y un solo canto, la locura se toma en las cervezas y todas las manos se unen mientras los grillos cantan cautos en los rincones y bajo los faroles. Un cangrejo perdido esquiva los pies que brincan incesantemente y así es que danza al capricho de la música que enciende las almas presentes. Al final todo y todos se unen en la armonía que se siente en el aire, conjugando paz, amor y pasión, dejando ver ante la tenue luz que son virtudes de la noche, de una noche.

Almacén.

2010-07-17T01:09:00.007-05:00

En el almacén de palabras hay variedad en tamaños, en formas, en sentidos, en sentimiento. Hay algunas que combinan mejor con otras, algunas que no se quieren. Hay diversos subconjuntos: por campos semánticos, por letra inicial, por acentuación, por significado, por nacionalidad. Hay palabras favoritas, palabras sabineras, calamarezcas, benedittianas, cortazárianas, palabras ligeras, palabras pesadas. Están las palabras del Señor, las palabras de ocasión, las palabras del corazón, palabras del pecado. Hay palabras con eco, palabras irreverentes, palabras mágicas, palabras formales, palabras que definen otras palabras, paraules d´amor. Hay palabras en cada rincón, con estirar la mano mental siempre se alcanza una palabra. Cuando se toma más de una se pueden armar palabras compuestas, sujetos, predicados, oraciones, versos, poemas de amor, discursos políticos, dudas incontestables, testamentos, sentencias de muerte. Hay antónimos inseparables, sinónimos que nunca se juntan, palabras que florecen con la primavera, están las que caen en el otoño, palabras que se precipitan con las lluvias de verano, y siempre surgen palabras cálidas que cobijan en un frío invierno.
Hay infinidad de palabras agrupadas que están a plena luz, que están sentadas en una sala de espera para ser encontradas por unos ojos que les sirvan de puerta para entrar en un ser humano, para entrar en una vida, para poder vivir.

Jardín.

2010-07-15T00:14:00.004-05:00

Las sábanas de oscuridad que caen cuando los pensamientos se traicionan, limitan aún más el alcance de las miradas físicas que pudieran indicar algún camino para seguir. Atrapado y sin salida aparente, las telarañas invisibles se enredan con la mente y las ideas carecen de luz. La prisión de la soledad creada está amueblada de sombras fúnebres que amenazan al espíritu, inquietando las entrañas y taladrando la espina dorsal. La inmovilización del cuerpo es lógica, y el parpadeo es inútil al no haber diferencia entre tener los ojos atentos o no. La vida de pronto se hace frágil y parece esconderse en un bolsillo roto del pantalón. A placer del exterior circundante y sin más que hacer, de repente llega la resignación como un abrigo para el frío destino incierto y fatal, ¿por que cómo no podría ser fatal al saber la situación que se ha puesto en escena?... Pero cuando ya nada puede ser peor el miedo se va junto con el frío que se resigna ante el olvido selectivo, la costumbre a la situación se acomoda en los sillones de la mente y así sucede lo inesperado, lo ilógico. Un viento violento y airoso coge las oscuras sábanas guardándolas en su equipaje... Y entonces la oscuridad se hace luz y la prisión un jardín.

Deja vú.

2010-06-28T23:34:00.006-05:00

El reflejo de las nubes sobre el mar vacila al compás del viento que trae como mensaje el rugir lejano de otro mar. Un minuto se repite dos veces y se recuerda lo que ya pasó y que está a punto de pasar; y en ese minuto la sensación de las vidas pasadas resurge del interior dejándonos desarmados ante el provenir más próximo. Inmóvilizados ante lo que está fuera de nuestras manos, nuestro raciocinio se ve limitado y nuestra parte espiritual que tan abandonada a veces está, renace cual ave fenix recordándonos que somos nada de lo que creemos, que no estamos donde creemos y que lo que creemos puede ser que nunca sea cierto.

Escalofrío.

2010-06-25T20:59:00.007-05:00

Las nubes se conjugan en colores grises, anuncian tormenta e inhundan la ciudad con olor a humedad. La realidad loca y surreal firma factura de las mentiras causadas por la cruel tempestad mientras el eclipse de ideas se alimenta de miedos y tinieblas. El frío repentino escalofría la piel y la oscuridad se mezcla con lo que existe pero que no se ve. Hay ruidos tras la escalera, una sombra en la madera, gritos agudos que taladran los díentes de las bocas mudas, de las bocas que se amarran al silencio ensordecedor que se antepone a la aurora. Un idioma ajeno espía nuestras palabras y ensucia la pantomima del arte corporal, al mismo tiempo que se imaginan situaciones turbulentas que acentúan la ansiedad. Al final, las velas se apagan con el viento, las miradas invisibles se esfuman, el vaso de agua se consume, las trompetas celestiales suenan en el claro del alba y se disipa todo, y todo vuelve a ser como antes fue, una vez, dos veces, una vez más.

Acerca de una semana calamarezca...

2010-06-20T23:28:00.007-05:00

A principios de este mes "el Salmón" sacó a la venta su más reciente material discográfico: "On the rocks". Tras una no larga espera, pero si de una espera de esas que se quieren terminar, escuché el contenido de este disco. Para mí un tanto decepcionante, no malo, pero no tan bueno como muchos otros dentro de la discografía de Calamaro (claro que falta escucharlo más veces). Yo diría que hay "intervenciones" innecesarias, en fin, no es mi intención hablar de este disco, pero lo comento como introducción a este relato sobre mi mes más calamarezco.

Después de unas semanas de lo antes mencionado, fueron días en los que Andrés Calamaro se presentaba bajo el telón del lujo del teatro metropolitan de la ciudad de México, precisamente el jueves y viernes pasados, asistí a esta gira, sobra decir que me pareció genial. Guitarras, voz, teclado, luces, sentimiento, acción, demasiada camiseta y letras, canciones queridas e impensables bajo el micrófono (entre otras), revolución turra al acecho, all you need is pop, con ansias en plaza Francia, nunca es igual con un concierto de Andrés buscando el rock perdido, excepcional, con brindis y bandera flamante de México, un flamante tercio de los sueños en las cuerdas de guitarras afirmaron mi enfermedad musical...

Por si poco fuera para un salmón de ciudad como yo, el día sábado de esa misma semana, final del episodio, broche de platino en una tienda de discos en una plaza sin ansias y llamada Loreto, formado con boleto y portada en mano, bajo el irrespetuoso Sol de las 4 de la tarde, para no olvidar, encuentro para firmar y saludar, en persona, a Andrés Calamaro, no son horas dos horas que esperé para que fuera mi turno:

-Hola Andrés (extendiéndole la mano).
-Hola (ríe por el acto quizá inesperado de la mano)

Y mientras nos dimos la mano, con cierta camaradería y admiración, agregué:

-Me corto la mano para dártela dos veces...

Y él: -Gracias.

Al mismo tiempo que firmaba unas portadas y mi último boleto:

Él: -Muchas gracias.

¡Flash! Y ya de salida voltea y me agrega:

-Gracias, ¡eh!

Y yo: -Buena suerte y hasta luego.

Breve y simple, pero su arte ha formado parte de mí en varías páginas de mis días, hay identidad con sus letras y en las botellas vacías que no se olvidan, así que diré que Calamaro está vivo, es mi amigo y espero que me invite a cenar.

Palabras y yo.

2010-06-20T02:53:00.004-05:00

La sequía se acaba al caer la lluvia, este blog no tiene la culpa de mis ratos sin inspiración pero es afectado directamente, ya casi acaba este mes y las letras que he dejado aquí son muy pobres. Y es que hay momentos sospechosamente light y no lo puedo evitar, las palabras se disuelven en el aire y evitan que las atrape, huyen de mí, y yo algunas veces soy incapaz de encontrarlas aunque las busque. Pero esperando sin desesperarme las palabras regresan siempre para que las alimente, para volver a casa y tener un techo sobre sus tildes. Yo siempre las recibo con la puerta abierta, qué más quisiera que nunca se fueran, pero a veces no hay aventura suficiente en mí y ellas tienen que salir a buscarla en otros aires. Y así sin culparlas y sin que me culpen, aunque estemos separados por momentos cortos o largos, sabemos que tarde o temprano nos conjugaremos para tatuarles una dirección con ton y son, y formar algunas frases, algunos versos, algún cuento o algo que tanto a ellas como a mí nos haga sonreir y vivir.

Fin de mes.

2010-05-31T11:51:00.001-05:00

Las noches de mayo se acaban, ya no quiero más lluvias ácidas, prefiero contar números que cuentos, no me gusta contar cuentos, mejor los escribo, mejor los vivo.
Las dudas brincan sobre la cornisa de ilusiones, cerca del valle de sombras del pasado, pasado mañana será temprano para un nunca jamás, y jamás querré sandalias de Petter Pan.
El pan que se quedó sobre la mesa hoy apesta, sobre la mesa había un jarrón con unos nombres secando al sol silbando las notas del absurdo oscurecer cuando cantó una canción.
Hoy estoy, ayer fue hoy ayer, y mañana un talvez será absorbido por el aguijón de la vida que punzante infiltrará mi médula osea llevándome a algún destino desafinado sin principio ni final.
Se colapsa Mayo, supernova de ideas desencadena la verdad transparente del naranja amanecer.
Verano no pasará en vano, cantando y soñando los versos flotantes de la álfombra que alojó mis pasos alguna vez.
Y así sin lámpara mágica alumbraré los días antes que la aurora y oscureceré la luz más radiante, seré el terror insólito del pensamiento más malvado y el blanco más claro de una manta de bondad , quiero ser humano e inhumano, absurdo y congruente, ilógico y presente, futuro y existente.

Despertar.

2010-05-25T22:59:00.005-05:00

Vivo entre sueños y suspiro con el viento,
lamento las horas, envidio la aurora,
añoro la vida suspendido en el tiempo,
quiero respirar: ardiente deseo.

Las soledades anochecen,
las miradas solemnes
me atraviesan en la noche,
me matan, me enloquecen.

Las verdades impactan
las palabras con crueldad,
los antónimos empatan
sus diferencias se atrasan.

La montaña rusa funciona
en un ciclo infinito,
entre bostezos y gritos
los sentimientos traicionan.

Y así nada más, ya se acaban
los recuerdos, las ilusiones,
las alcantarillas de pasiones,
se inicia el despertar
de lo que esperaba despertar.

Los ojos cerrados se abren,
la venda se deshila y cae,
la luz inunda la tarde
y otra oscura noche cae.

Monólogo.

2010-05-19T23:32:00.006-05:00

-¿En dónde estoy?
-No lo sé.
-¿Quién soy?
-No lo sé.
-¿Qué hago aquí?
-Lo ignoro.
-¿Quienes son ellos?
-¿Quienes?
-¡Ellos!
-No hay nadie.
-¿Quién eres?
-Tú.
-¿Quién somos?
-No sabemos.
-¿Qué es este lugar?
-Un sueño, una galaxia.
-¿Seguro?
-No.
-¿Qué hay en otras galaxias?
-Lo mismo.
-¿Lo mismo?
-En un tiempo pasado.
-¿Somos lo único aquí?
-Supongo.
-¿Supones?
-Si morimos ya no habrá nada.
-¿Cómo lo sabes?
-¿Cómo podría saber lo contrario?

Inexistencia.

2010-05-18T09:17:00.001-05:00

Había una vez un inicio, alguna vez había un final, e intermedio a los dos, entre la nada y la nada, en medio de la inexistencia total fue donde todo existió. Existimos entre el vacío y el absurdo, entre la casualidad y la fatalidad, entre la certeza y la duda. La complicada simpleza de las cosas nos atormenta mientras más pensamos en los detalles de la naturaleza, mientras más concientes somos de nuestra ficticia realidad. Ahora solo escribo y me leo mientras lo hago, veo un reflejo de mi, una sombra de mi pensamiento, un destello de mi existencia, un pensamiento inconsciente, unas palabras que mienten, un nunca, algo que no existía. Yo no existo y esto puede ser solo producto de vuestra inquieta mente demente que no se conforma con lo existente y que ha tenido que crearme para que os sientas más viviente de lo que en realidad estas. Soy lo que soy porque lo demás es lo que es...

Revoltura real e irreal.

2010-05-13T19:40:00.008-05:00

El ruido de una ciudad que emerge desde el centro de la tierra, atraviesa cerebros suspendidos en el éter intangible de los suspiros generados por los sueños ya olvidados... Busco esos ojos de mayo que vigilen mi sombra multicolor, busco una razón para existir y navegar entre los rincones de mi alma, busco aquella mirada del adiós que una vez se me escapó... Entre fantasmas y hologramas la verdad se escabulle y se presenta delante mío, me mira y la observo, me sonríe y sonrío, la verdad es que nada de esto puede ser verdad sin alterarse antes y convertirse en otra cosa, ni verdad ni mentira que algo se pueda ocultar, es mentira que mas de cien mentiras no digan la verdad.

Tras la pesada cortina de engaños que cubre las máscaras de piel, las palabras se azotan entre sí, complicadas en el dilema existencial de saber si son las palabras mentirosas más reales que las verdaderas palabras, y jamás terminan, pues cada bando de letras dice que ninguna de ellas es real.

Ella fue...

2010-04-27T21:28:00.011-05:00

A la efímera vida la muerte cobra venganza por la crueldad de la tierra, se lleva almas sumisas, se lleva vidas enteras...

"La muerte es solo la suerte con una letra cambiada", mala suerte en general: el vacio que genera, el amargo llanto de la realidad sin opción a modificación, un sumando para la soledad...

Nostalgía absoluta sobre un pasado que tan vivo presente fue, animación final, sonrisas de plomo que caen al profundo océano de lágrimas...

Se llamaba Mina (por votación), por Wilhelmina "Mina" Murray (después Mina Harker) de la nóvela Drácula de Bram Stoker, naríz oscura y orejas prolongadas, en la escala tonal del dorado, la nobleza corriendo, las sonrisas mordiendo, las piedras del camino comiendo, la complicidad en su mirada, sus palabras mudas, porte de cazadora, elegancia natural y compañera habitual...

Se ha ido víctima de la incomprensión de las sombras, de la envidia por una vida sencilla y sin complejos, ya no habrá quien me robe galletas con sonrisas, ya nadie correrá hacia mí cuando llegue a casa en esas horas malditas en que los bares estan por cerrar, ya no habrá suspiros sabios de aquel ser que descansaba sobre el suelo, ya no habrá baños en el jardín y ahora las flores crecerán sin miedo de ser devoradas por aquella trompa que jugaba a ser feliz...

Adolecencia y adultez compartimos, y ahora este mundo ha abandonado, dejándome abrazado al desconsuelo de la redonda luna brillante que desde hoy ya no dibujará más la silueta de un conejo...

No hay mucho más que decir " Buena suerte y hasta Luego" ...

:(

Ayer Joaquín.

2010-04-17T13:11:00.005-05:00

La noche de ayer fue peor para el Sol mientras un servidor jugó con la falda de la luna a espaldas del cielo mirando a Sabina en concierto.

Con traje militar y luego con frac y bombín, entre un tiramisú de limón y las aves de paso nos dieron las diez cantando y con aproximados ciento treinta minutos teniendo arriba el telón: actuación estelar del igual de borracho e igual de mujeriego que Chabela Vargas, el señor y maestro Joaquín.

Peor para el sol, Y nos dieron las diez, Aves de paso, Y sin embargo, Contigo, Viudita de Clicqout,La Magdalena, 19 días y 500 noches, Embustera, Praga, Cerrado por derribo, Ganas de..., Llueve sobre mojado, Amor se llama el juego, Pastillas para no soñar y La del pirata cojo, entre otras gritaron "Presente" en el auditorio nacional.

"Volví al bar a la noche siguiente, a brindar con su silla vacía, me pedí una corona bien fría y entonces no sé si soñé o era suya la ardiente voz que me iba diciendo al oído..."

"-Se que no lo soñé- protestaba mientras me esposaban los pinches federales..."

"Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, chilanga de ojos tristes,
es que mueras por mí."

(La que fue en lugar de Olga Román, no lo hizo nada mal.)

Y aunque dos no sea igual a uno más uno, y aunque siempre querré escuchar más, la noche de anoche, entre canciones y versos del flaco, entre guitarras y acordeones, un asunto que tenía pendiente lo he realizado : ver a Joaquín Sabina vivito y coleando.

Genial. :)

Mañana Sabina.

2010-04-14T14:08:00.008-05:00

Ahora que el desamparo
y la humedad comparten colchón
en vez de lamentarme
he decidido tomarmelo con calma
y no desgajar mi descorazonado corazón.

No sé quién me ha robado el mes de Abril
y yo lo busco como un gato en celo,
errante como taxista en el desierto
y quemado como el cielo de Chernovil.

Ya por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
dejándome loco de atar
por esa loca amante maldita
que se llama Soledad.

Ya no abuses de mi inspiración,
de mi corazón tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo
gritando éstos últimos versos que te escribo.

Y aunque quiero olvidar no se me olvida
que mañana presenciaré a Joaquín Sabina.
:)

Humo.

2010-04-12T09:45:00.002-05:00

El piso tambalea víctima de mi andar y yo víctima del camino tiemblo de uñas a dientes. Quizá sea yo o quizá el control que he dejado al vacio total, la luna emerge entre la oscuridad y provoca marea alta otra vez, el rango de arena seca disminuye y las palabras se oxidan por los besos con sal. Las miradas perdidas del amanecer aparecen cual si nada y caminan al lado del camino donde me siento mientras miro el ultravioleta profundo del Sol. Las gotas del rocío mantienen su tensión superficial, pero al final desapareceran, caeran a la tierra que las absorberá y dejaran de ser dos gotas para hundirse en la humedad. Y pese a todo, tras la lluvia y la salida imponente del Sol, después de limpiar mis gafas me parece que aún sigo rodeado de niebla y con ideas llenas de humo.

Cuatro días para ver a Sabina :)

Todo se transforma.

2010-04-03T13:19:00.008-06:00

La pintura grabada en los lienzos del ayer se diluye con las sílabas de la ob-je-ti-vi-dad; resulta ser que el calor primaveral disipa la bruma que dejó aquel barquito de papel con todas esas letras que algún día escribiera yo, el grafito se pierde entre las nubes desbaratando versos y dejando frases incompletas, frases que alguna vez suspiré a medias y que otra boca completó.
Ahora hay vapor alrededor, radia con intensidad el Sol, la gente se cambia la camisa sin perder la sonrisa y los árboles enverdecen con fulgor.
Parece que todo está bien, no hay mal oculto tras estos atardeceres redondos, o al menos no aparenta existir tal, al final de cuentas lo que vendrá vendrá cuando tenga que venir, de día o de noche, en el mar o en el cielo, en su frío o en su calor. La verdad siempre prevalecerá extraña y compleja, tal como es de compleja esta realidad.
Ya segundos más tarde, otra vez, ante las miradas múltiples se verá que nada es eterno y sin embargo "nada se pierde, todo se transforma". El mundo cambia, nosotros también.

Quemante.

2010-03-25T00:45:00.006-06:00

Pasajera situación sin color ni condición, bajo el coro musical y sobre pedazos de cristal del espejo interior. Bajo el telón de murmullos que recuerdan tantas letras y en el oscuro alrededor de voces celestiales, las sombras juegan con las dudas que sugieren lo que el miedo intenta ocultar. En el silencio de siete segundos de la jornada, se arrebatan las ideas, las palabras y las miradas, iniciando la guerrilla intangible e inevitable que avanza con intensa emoción. El paralelismo que se observa al horizonte infinito, se acerca y se presenta ante el presente presuroso; el pensamiento fatal dicta un par de versos impropios y mientras, el Sol radia la inspiración de estos días. Y así, éste ardiente existir evapora sugerencias sobre lo que atormentará a ese futuro que siempre nos alcanza, a ese mismo que siempre nos espera.

"Ya el campo estará verde, debe ser primavera".

2010-03-21T18:34:00.006-06:00

Soledad inestable se asoma e invade de raíces a hojas, el efecto punta de las ideas del viento con las ideas del subsuelo generan remolinos violentos que envuelven mis pensamientos. La húmeda sonrisa de aquella tarde violeta se evapora junto al absoluto Sol de primavera y los suspiros vacíos de aquella luna naranja se desvanecen entre sollozos. El existir es una duda trillada, constante y amenazante cuando los latidos del centro de la Tierra se aletargan y dan calambres a los cimientos de las ciudades de helio. Ya sólo hay calles vacías con frutos de sangre y sombras con hambre, y ahora las horas malviven a causa del cansancio de buscar esa mirada pasada y abandonada, solo queda el recuerdo bajo el mantel con una nota en celofán llena de cenizas y de los versos que estuvieron en un bolsillo que alguna vez guardó un amor.

Titulo citando "Calle melancolía" de J.Sabina, mismo que en abril viene:).

Marceando.

2010-03-18T19:04:00.003-06:00

Se me va marzo y no puedo dejarlo tan vacio cuando tanto ha sugerido. ¡Apurad letras! ¡Apurad! La inestabilidad se estabiliza de una extraña forma, se mantiene permanente, presente y tirana. Pensamientos, teorías, fórmulas, ecuaciones, metáforas, paradojas, van y vienen, espero quedar más, estar en donde debo estar y nada más, existir, permanecer, olvidar al olvido que amenazante tras las puertas cual si fuera un ladron vigila esta vida. Hay que dejarse llevar y caer al vacio absoluto. Disiparme quiero, junto al humo del sobrecalentamiento mental de los últimos días. Ahora todo lo significativo está pasando como las cosas que no tienen mucho sentido. Marzo medio irónico y loco, queriendo escribir una novela con un lápiz sin punta, queriendo estar y no estar. El invierno tiene ya un pie fuera del camino, los primeros rayos de un Sol primaveral empiezan a radiar y el frío se desvanece de manera lenta y al parecer segura. Regresan letras desde la Luna, atravesando la atmósfera y aterrizando en estrategicos días... Sin más que escribir por ahora los arbustos de las sombras se mecen con cierto aire futurista, y sueñan con tomar el Sol y pisar la arena oscura de costa esperanza.

Rojo.

2010-03-02T00:55:00.005-06:00

La roja primavera se asoma traviesa a lo lejos. El frío azul se disipa entre las cenizas del fuego fatuo y tibio de las rebajas de invierno, se escuchan gritos cálidos que se apagan con el viento fresco acelerado de las nubes. Los rojos amaneceres sobre nuestros hombros caen y coexisten con las púrpuras noches de estos tiempos amarillentos, ya las húmedas botellas rotas no lloran y las penas ya no se apenan de existir. La moneda al aire describe trayectorias periódicas pero nunca puedo acertar el lado correcto por el cual caerá, así de incierta es esta existencia dual e inconsistente que me sonríe vacilante y burlona. Este acorde desafinado de sílabas flota en la etérea masa de pensamientos infrarrojos y aparca cerca de la ausencia que se presenta firme y segura. La vida es un código indescifrable, nosotros funciones que solo podemos vivir, nada más. Rojiza realidad, sangrienta verdad, papeles escritos con vino tinto, y nuestros ojos apretados bien cerrados para intentar no ver lo que jamás se podrá evitar ver: roja oscuridad.

Ráfaga.

2010-02-27T20:46:00.006-06:00

Girando entre pesadillas llenas de tiniebla, las dudas se acentúan y las penas se condensan. Camino sobre el agua, cuento los electrones de mi mano, sumo los días que huyen y contemplo el futuro que pasa. Corto momento es este, el espacio-tiempo es constante, el tiempo pasa rápido y en el espacio estoy ausente. Acaba la luna del ayer con la especulación del talvez y las conocidas frases de canciones que siempre escucho suenan dentro mi mente otra vez. Vivo en un épsilon, en la cuerda, corriendo, volando. En ráfaga.

Luz.

2010-02-22T23:54:00.004-06:00

Caen las nubes y el Sol rige al atardecer de las horas. La sonriente duda emerge del profundo océano y extiende sus alas eclipsando de modo parcial y majestuoso al Sol, su sombra abarca mis pensamientos y mis próximos minutos. Avanzando vacilante y errante va la vida, mientras que el juego del pasado seguro y firme se va, en realidad no importa mucho este hecho, lo que se ha ido no existe más, el presente es efímero como la posición de un quark y el futuro es la dirección de nuestra embarcación. Viajando rápido tratando burlar arrugas e intentando aclarar preguntas oscuras procura ir la marea, pero siempre hay algo que se olvida sobre la mesa, junto al jarrón, junto a aquellas cenizas sin cenicero, y es por eso siempre hay un regreso. No hay más que de esto y de aquello, y sin embargo yo quiero.

Hay luz...

Reloj de arena.

2010-02-02T23:19:00.006-06:00

Loco febrero y nosotros otro poco. Poquito a poco el lazo que nos une es la locura, la demencia,la ironía y el estrépito de los verbos inconjugables. El frío sube y baja, baja y sube, bajo corriendo las escaleras en forma de caracola mientras mi mente se pierde en el laberinto de sospechosas palabras que siempre quisieron salir a flote y que resignadas a no hacerlo se han quedado en la mazmorra del jamás. Girando y mezclando sabores con sentimientos insípidos voy sobre la tangente del universo, sumo planetas y me alimento de polvo cósmico... ¡Estallaré!, quizá genere una galaxia invisible, tal vez desaparezca, o "si quieres también puedo ser tu abogado y tu juez, tu miedo y tu fe, tu noche y tu día". El carrusel de la vida es travieso y juguetea con nuestra razón y nuestros presentimientos que se construyen sobre varillas de celofán. Mueve esas letras que te piden socorro mientras la contramarea las aleja de tu vacilante presente, salpícate con las olas y camina sobre el agua si es necesario. Innecesaria ansiedad por escribir me invade y satisface, vaciando mi reloj de arena de abajo hacia arriba voy, mientras mi capa de gladiador se inquieta con el viento del invierno que calma al tsunami hormonal que amenazaba a la arena que forma palabras de cristal. "Total, al fin y al cabo ya ves he decidido tomármelo con calma", pasará lo que pasará sin importar si cerramos los ojos o si abrimos la puerta de las oportunidades. Es cuestión del tiempo, nada más.

Enero.

2010-01-31T23:59:00.006-06:00

El primer mes del año está por pasar e irse de largo, nos quedamos con las rebajas de enero y nos abrazamos al frío que deja su halo de esperanza del año que inició. Tengo cierto gusto por los números fríos y he notado que este ha sido el enero más prolifero de este Documento carente de Título, espero sea un buen indicio y que de éste árbol de letras caigan más palabras que nunca, durante este año múltiplo de 1,2,5,6,10,15,30,67,201,335,670,1005 y 2010. Ha sido un buen comienzo, un volver a comenzar sereno y con buena vista. Los versos flotan sobre el pasto húmedo que cubre las montañas que columpian al sol del atardecer, mientras que los sueños pastan bajo la naranja luna que me guiña un ojo cuando le dirijo la vista. Es inspirador el sonido de mi eco cuando entro a la cueva de los recuerdos y del Qué será. Llueven dudas pero esta vez tengo sombrilla para observarlas caer sin mojarme demasiado y solo recibir la humedad de las que reboten en el piso y me salpiquen su esencia, bien diría Joaquín (quien vendrá en abril) : la humedad es algo que se seca y se olvida.

Sin dirección.

2010-01-30T19:00:00.005-06:00

La tardía noche
se despista
y olvida la luz
de la luna de ayer.

Sin cabeza ni pies
la penumbra vigila
al permanente talvez.

El viento de enero
mece las ideas,
los besos a medias,
los contados versos.

Volver a ver el Sol
absoluto, radiante,
es volar hacia ella
al sonrerir del quizá.

Espero desesperado
la mirada soñada,
el verbo olvidado,
ese codo a mi lado.

Y asi sin dirección
avanzo sin vacilar,
al tilín del corazón
respiro lo que vendrá.

Pirático.

2010-01-21T23:51:00.006-06:00

Digo que no y sin embargo no hago más que pensar teniendo en mente nada más que buscar temblando de nervios y de dudas entre mi nebuloso alrededor. Es extraña la confusión incierta del mundo actual, las lágrimas caen perforando el suelo cien metros abajo y los gritos del centro de la Tierra atraviesan la Luna. Cuando cae la luna el sereno de la noche se muestra inquieto, y la piel se estremece de pies a frente. Esta sensación espiral me lleva girando sin dirección dentro de un remolino de incertidumbres titubeantes que deliran sobre la existencia misma de la vida y del adíos. Y ahora no sé qué hacer, cuando zarpo al barco de indecisiones se me pone el alma pirata e hizo mi bandera con un par de tibias y una calavera.

Naufragaré con mi espada en brazo hasta encontrar tesoro que calme mi pirática alma.

Marchito.

2010-01-19T23:56:00.009-06:00

Ahora es cuando el polvo se sacude de la mente y las ideas oscuras se rompen al caer sobre esta extraña vida. Ahora resultaron díficiles los días juntos y consecutivos, la indecisión fue tortuosa e iba calando poco a poco al espíritu del querer, mientras que el corazón latía con vértigo a capricho de los electrones presos de la confusión. Ahora hay nada por decir, nada por hacer, nada debería estar prohibido, no debería haber límites ni fronteras, ni distancias ni cercanías y mucho menos rompecabezas de alegrías. Ahora que se marchitó el encanto mi espada de algodón abrió la herida del anhelado verbo en infititivo, las gotas de sangre nublaron la mirada perdida del alejamiento que dobló la esquina cambiando la dirección del viento y del futuro. Ahora el suelo grita con voz desgarradora pidiendo sinceridad a la vida y al presente, grita que ya se cansó de ser pisado, de estar abajo y de soportar las incongruencias de los días. Ahora es insoportable el desatino de decisiones que se enredan sobre los pinos de desesperanzas dejando caer el fruto prohibido, aquella risa infumable del ayer, la de esa boca que mordió la verdad de un gran circo de prometedores futuros y que se marchitó tras salir el Sol revelador de éste ahora cruel andar.

Revoltura II.

2010-01-12T01:05:00.001-06:00

Ya las horas de la media noche se están acostumbrando a recibir la inspiración del frío, espero no pierdan la costumbre cuando caliente el Sol. A veces el ser se inquieta ante la posibilidad de un amanecer distinto, anhelado, destellos dorados filtrándose entre las nubes que lloren de alegría. Una flauta suena tras las montañas que majestuosas permanecen enterrando vidas pasadas, observando todo a través del espacio y del tiempo que se les ha concedido. Describir lo indescriptible es una tarea compleja y dura cuando los pensamientos se enredan con los sentimientos y con la atmósfera del medio que nos rodea dejándonos en el ojo del huracán del azar. Una jirafa camina sobre el océano mientras navego en mi balsa de cartón, mis palabras tartamudean al compás de las notas de una sinfonía que nunca se escribió. Quizá sea que la vida es muy compleja o demasiado simple para comprenderla bien, al final el viento soplará su sentencia, y mientras nosotros seguimos viviendo los dados marcados caerán al vacío total con la combinación definitiva del qué pasará.

Locura.

2010-01-10T00:27:00.000-06:00

Qué es la locura si no un estado anímico, uno a veces está feliz, a veces triste, a veces enojado, a veces loco. Locura la hay de tantos sabores, de limón y de guanábana, entre otros. Es un estado de conciencia distinto al común denominador de las conductas diarias de nuestro ser. Ser o no ser, he ahí el dilema, dilema lleno de intriga y de miedos. Cómo no ser un loco en esta vida, un loco de amor, un loco de ideas, un loco caminante absurdo por el mundo, un loco buscando sentido y explicación al loco universo que nos rodea. Cómo no enloquecer ante el arte, ante la belleza, ante lo inexplicable, ante la complejidad. Soy un loco quizá, lleno de locura alimenticia, circo romano, de locura trascendente. Voy sin rumbo ni dirección fija, solo con una meta y un objetivo final: llegar a aquel lugar donde solo la locura me puede llevar.

Revoltura I.

2010-01-09T01:44:00.004-06:00

¡Ah!, me asalta la idea de volar como ave entre las nubes imaginarias del sueño imposible, atravesar la exofera dando un brinco y perderme entre el polvo cósmico del tiempo imperdible.
Hay silencios inquietantes, oscuridad deslumbrante, hay soledades acompañadas. Es impensable lo inexistente, las estrellas de mar giran al compás del saxofón desafinado de un hipocampo jazzista. Hay una amatrelladora de palabras linealmente independientes, carentes de relación lógica e ilógica entre sí. Los submarinos vuelan y los aviones se sumergen en la imaginación infinita que cabe en un cerebro tan finito como una lechuga. Me siento en una banca con vista al mar, el reflejo de las olas es el olor de la brisa, el tacto de su boca suena como Penelope de Serrat y los helados saben al futuro que vendrá. El viento es travieso con las hierbas silvestres de la mente, las arranca llevándolas al país de nunca jamás y las licua junto al frío del nostálgico ayer haciendo un aderezo para el día del siempre y del jamás.

Inicio.

2010-01-04T00:22:00.005-06:00

Se esconde la Luna disipando la oscuridad, las olas se acercan y se alejan en ciclos, al mismo tiempo que la mente se esclarece ante la inmensidad del cielo que frente a nuestras miradas cautivas se muestra gigante y esplendoroso. Hay que respirar hondo y dejar que el aire fresco de las primeras horas nos sosiegue el espíritu, pues la tranquilidad del pensamiento emerge al estar en este momento sobre la irreverente tierra firme. Cambia el calendario un almanaque más, otro número, otra página, otro capítulo, otra historia, otra novela. Un naranja Sol suspira que todo irá bien, pero el susurro se pierde entre la bruma de palabras innecesarias del bullicio humano. Desde el centro de la Tierra el miedo trata salir a flor de piel por las grietas del suelo, de entre el magma de dudas y tristezas; mientras que el amor que en cada molécula de aire flota, pasa desapercibido por las narices de la gente que detecta mejor el olor del humo y de las cenizas. Un piano suena tras las nubes de la irónica muerte y la impetuosa vida sigue de pie observando por la ventana como es que su reflejo es consumido por los peces de ciudad.

Y sin embargo aún todo puede ser feliz.
Feliz año lectores.

Lleno.

2009-12-27T21:51:00.000-06:00

Ahora que el cielo cae es demasiado tarde para nosotros y otra vez la copa rota se destroza. Hablaré sin decir una palabra, pues no las hay. Es extraño el no encontrar sitio en el infinito universo, ¿pensar o buscar? para qué, si todo se rompe. Todo está y se va en cierto instante, vencidas las fuerzas, masa por aceleración, en caída libre voy hacia ningun lugar. Las dudas se esparcen sobre el mantel del quizá y lo que no será se esfuma con el humo de las fábricas de sueños. El mundo irónico es un conjunto de lógicas e ilógicas viviendo en simbiosis, la muerte está presente y la vida ausente. Aquellos ojos oscuros de la noche se pierden entre las misteriosas sombras de los pinos de invierno. Agonizan los días, agoniza la vida, todo avanza sin parar, la mirada del adiós que nunca existió se queda suspendida entre lo que se va y lo que vendrá. Y se despeja el vacio dejando todo lleno.

2009-12-22T20:54:00.000-06:00

Todo lo que inicia algún día acaba.
Con colaboraciones de mi amigo Nacho y mías el blog:"Demasiadas cosas, cada vez menos sentido" se ha terminado. Gracias a todas las pupilas lejanas que han leído sus letras.

2009-12-16T23:22:00.001-06:00

VIENE JOAQUÍN SABINA EN ABRIL!!!!!!!!!!!!! :)

12

2009-12-16T21:45:00.001-06:00

Sin saber hacia donde correr o gritar voy, hacia el lugar donde las gaviotas vuelan y se convierten en dragones púrpuras se dirigen mis ideas fugaces que atormentan mi ser. Veo a través de un caleidoscopio y giro sobre un remolino de dudas. La copas estan sobre la mesa y el miedo en el fuego, brindemos por lo que no será, olvidemos lo que vendrá.

Irresponsable existencia del final del pasillo, del callejón sin salida, de la ventana oscura, del humo denso, de este infierno, perdón: invierno.

Nocturno.

2009-12-13T19:19:00.002-06:00

Ya es hora de callar, de guardar las palabras que nunca se volveran a decir. La luna cae sobre nuestros hombros y vuestro reflejo pálido delata los pensamientos ingrávidos de un copretérito inexistente. Las dudas se asoman entre los girasoles que le dan la espalda al imponente Sol, las risas se convierten en un dolor punzante en las entrañas del ser. Suena el viento como algún Nocturno de Chopin, la nostalgía envuelve al torbellino de los pensamientos malintencionados, el querer desesperado grita impotente trepándose por las pirámides del ayer y se suicida un verso.
Es díficil la complejidad de las cosas, la incierta verdad, aquellos ojos inmóviles que traspasan murallas atraviesan mis neuronas y sugieren volver al futuro, o bien, avanzar al pasado.
Las sombrías ideas de la noche amenazan la fragancia de los jazmines, y el rocío sabe que desaparecerá al llegar el alba.
Y todo lo demás está en la cuerda, en la frontera, en la intersección del saber y el dudar, espera la sentencia del mañana sentado en el columpio del talvez.
Incongruencia total en el final de los días, de las noches, con la certeza de existir e incertidumbre de vivir.

Blog.

2009-12-03T21:16:00.000-06:00

En muchas ocasiones anteriores he anunciado el final del blog "Demasiadas letras cada vez menos sentido", que entre letras de Garp y mías nació y ha ido creciendo inconstante, pero sin vacilar. El definitivo final ahora sí está a solo un par de entradas más, esperamos publicarlo impreso, ojalá se pueda.
A mi aún me quedan por publicar dos posts, mientras que a mi colega una, buscaré a las musas hasta el centro de la Tierra, en las raíces del amor, en el olvido, en el hotel llamado silencio. A próposito creo que justo hoy cumple dos años de existencia dicho blog, no recuerdo la fecha exacta, pero me parece que sí, mi memoria me falla a veces, por ello escribo.

Noviembre.

2009-11-30T22:46:00.001-06:00

Noviembre que desaparece, y de este blog a punto estuvo de irse sin pena ni gloria, sin post alguno, con la ausencia de la mano. Apenas salvo este mes del olvido con estas letras tibias, no fue un mes prolífico, fue pacífico, fue ausente, no perdido, no caliente, no frío. El invierno crece poco a poco, el viento toma fuerza junto con las reflexiones del año en curso que ya senecto está. La vida en noviembre ha sido un tanto abstracta, confusa, extraña, surreal, las palabras retumban entre la tierra y las nubes, las ideas vuelan entre absurdos e incongruencias.
El final del año se avecina, ella no está, las dudas se van, la vida continúa, los días también.