Equilibrio.

Se hizo la luz y con ella la oscuridad. Apareció el hombre y con él la mujer. No se puede odiar sin haber amado, no se puede llorar sin haber reido, no se puede morir sin haber vivido.
¿Qué hace que la gente quiera ir al cielo al morir? Es simple la respuesta: la existencia del infierno.
¿Cuánto puede valer la verdad si no hubiese mentiras?...
Si no hubiera opresión, no habría rebeldía, el arte no sería subersivo, el arte en muchos casos no sería arte...
Cuando alguien habla, alguien calla; si alguien cae alguien se levanta, si alguien pierde alguien gana...
Uno respira y otro exhala, unos sueñan y otros viven.
El aburrimiento es indeseado, es padre de todos los vicios y del saber también...
Si no fuera por el veneno del bueno no tendríamos submarinos amarillos, unicornios azules, no hubiera one love...
¿Si no hubiera guerras, se valoraría la paz ?
Sin anarquía solo tendríamos un orden desordenado,,,
Sin dudas no habría miedo, no habría respuestas, sin miedo no habría respuestas...

Nótese que en todo mal hay oculto un bien y viceversa, y que esta verdad tuvo que ocultar muchas cosas para salir a relucir entre estas letras.

Rutinarios.

Siempre se habla de lo mismo, de lo que es y se ve, siempre se piensa lo pensable y lo impensable es impensable. La gente dice que dos más dos es cuatro sin analizarlo primero. El viento se lleva las palabras que se suspenden en la atmósfera terrestre y las hace girar y girar sin parar, a veces alguien se atreve a decir algo más, a pensar un poco más allá de lo que nuestros sentidos nos dictan y aporta oxígeno fresco para respirar. Ir a la deriva de la imaginación sin ruta alguna y soñar despierto me gusta, vivir soñando es infantil, ser infantil es mantenerse despierto y feliz. Ir con la rutina sobre los hombros, con la pesadez del sol y de las sombras cargando en los bolsillos es tan trillado, tan común y triste, tan fácil es caer al agujero de lo normal y aburrido, y aunque también es fácil no hacerlo se requiere pensar un poquito más. Le gente cierra ventanas y puertas con candado a lo diferente, le da pavor pensar en que su tranquila vida normal se vea afectada, pero en esta vida venimos a caer en un solo paracaídas y no habrá otro después que nos permita aterrizar de manera igual.

Títeres.

Ríos y ríos de gente van y vienen, siguen su cauce, avanzan o retroceden según se les antoje, y yo me quedo con la mirada vacia hacia el horizonte sin poderme mover ni saber hacia donde, quisiera desvanecerme con el viento y aparecer en algún agujero negro para ver si ahí está lo que aún no encuentro.
Las personas buscan razones, más de cien motivos para vivir y no cortarse de un tajo las venas. Pero qué otra razón se necesita que la mera aventura de vivir y navegar entre las olas del mañana esperando que el sol salga otra vez.
Los humanos no siempre actuan como ellos quisieran, se reprimen, esconden sus deseos en el baúl, siendo víctimas de algo más fuerte que ellos que les roba su ilusión y su tiempo.
Invisibles son los hilos de estos títeres que viven e interactuan entre sí, el tiempo indefinido pasa presuroso y aquel ayer que tan fresco su aroma deja suspendido en las hojas que caen del calendario, ese ayer ya se fue.

El 1er festival de la trova en México (fitm) se pospone hasta octubre 2009.

Estaciones.

¡Ah qué marea!, sube y baja a su placer, sin aviso previo alguno.

¡Ay qué lluvia ésta!, se deja caer sin importar donde estes, sin importarle si te mojará o no, esta lluvia que cuando se ausenta se le extraña, qué extraña lluvia y qué extraños nosotros.

¡Oh, qué Sol!, que su radiación radiante deja caer sobre nuestra piel, ese Sol que nutre a las plantas, a la vida y a la muerte también.

¡Esa luna!, esa luna llena de luz, llena de inspiración, que llena la noche y acompaña a las estrellas del estrellado cielo, que dice versos a los oídos de los poetas, que dicta notas a los compositores y que vigila con cautela a los ladrones.

¡Este viento!, este vientecillo que hace caer a las hojas muertas de los árboles, este viento que nos despeina, que nos inquieta y que nos deja respirar.

¡Cuánto frío!, el frío frío que acompaña a un buen café, el frío que se quiere y se extraña, ese frío que huye del Sol, que viene con el viento, que se va con la marea, que se acrecenta con la lluvia, este frío que en la luna abunda.

¡Y esta vida!, esta vida tan viva y tan muerta a la vez, esta vida tan multicolor, tan transparente y tan compleja, esta vida que nos permite sentir y vivir cada estación de este tren al que todos a bordo estamos y que se dirige hacia algún otro lugar. Esta vida es nuestra y sus estaciones también.

Atando palabras.

Palabras amarradas, se encadenan a nuestra condena encondenada de la viva esperanza de nuestras sonrisas desencajadas. Jugando con miradas de sentimientos mudos, se atraviesan los muros, se rompen murallas, se quebrantan las penas. Sin luna, ni sol, los días nublados persiguen los sueños que van brincando de tejado en tejado y amenazan ser logrados. Las preguntas sin duda se esconden de la luz entre las cortinas pesadas que dicen que la función acabó. Y así se va la esperanza desesperada entre las nubes de ilusión que se forman con el humo de las fabricas de sueños, se va también lo que nunca jamás sucedió, nos quedamos esperando con la duda entre las manos que todo aquello que se fue algún día a nosotros regrese, y disimulamos la angustia con algunas palabras amarradas y con una que otra sonrisa desencajada.

Mientras llueve.

En estas horas olvidadas por el reloj, llueve y llueve, las calles son ríos que limpian la ciudad y transportan barquitos de papel que van hacía ningún lugar.
El aire ahora es fresco, más fresco, y las nubes engordan con el viento que las mece.
La lluvia aguarda en el cielo mientras considera oportuno el caer dado un momento.
Ojalá que llueva café, parece que va a llover, y ya no se qué hacer, haré un barquito de papel que tenga escrito aquel verso.


Me gusta por la ventana ver llover.

Adiós Mario.

Aquel escritor que
llenaba los minutos
con razones para respirar,
ha caído pesado como juicio
entre aquellas treguas
que hacía con las letras,
un táctico,
estratega de primera,
hagamos un trato
y codo a codo esta noche
adiós digamos a Benedetti,
el poeta.


Hoy se ha ido hacia otro lugar posiblemente porque se cansó de esperar a los indómitos que huyen, de soñar sueños en los que todo se concluye, de los ultrajos, de los robos, se cansó de escuchar llantos de niños en la brisa, se cansó de la lluvia, de la sangre, de la guerra y de esta tierra, y por ello abandonó este mundo caótico y podrido para estar con lluvías estrelladas que son diamantes en el barro, con el silencio en los albores del infinito eterno espacio.

A continuación pondré uno de mis poemas favoritos, en su honor:

Táctica y estrategia.

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Mario Benedetti (descanse en paz).

Se fue...

Hoy murió aquel que fue Nacha Pop, Antonio Vega...
Creo que ésta es la más conocida acá en México :



Dicen que su más grande, una joya :